¿Qué tipo de ciudad es ésta?
Morfeo se balancea entre piedras de mar. Él no entiende...porque no sabe nada. Su ignorancia es demasiada, nada qué aplaudirle.
Morfeo escucha un río que no existe. Las plantas de sus pies pisan con desconfianza las rocas humanas y sus dedos tratan de sujetarse. El muchacho se dirige a donde no conoce. Es el fin del mundo. Todos lo saben, todos lo gritan. Morfeo es sordo por las tardes. El sol calienta sus piernas de nuevo: el chico presencia. La luna de fomi que enciende su reino, lo abraza.
Un alga marina se enreda en su pelo. Su pelo en oleaje infinito ya danza. Los hombres del agua le arañan los huevos. Eso dice cuando siente la inmensidad. Su cuerpo degenera en sal.
Morfeo, tu tez es rivera.
¿Qué tipo de agua es ésta?
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